Ese cronopio francés

Anoche, la televisión francesa dedicó varios minutos a Pillipe Noiret.

Ayer partió para siempre, quien sabe a dónde, con su cara bonachona y su tremendo talento.

Pero nos dejó, sobre todo, su imagen iluminando la pantalla llena de su cuerpo soberbio y cálido, maravillándonos como a ese niño con los fotogramas de besos en Cinema Paradiso o reviviendo a Neruda en Italia, frente al mar, en metáforas que asombraban al Postino enamorado:

Aquí en la isla
el mar y cuánto mar
se sale de sí mismo a cada rato,
dice que sí, que no,
que no, que no, que no,
dice que si, en azul,
en espuma, en galope,
dice que no,
que no.

''Como un poco de sol en el agua fría..." (Paul Éluard)

Cada cierto rato, caigo en la cuenta de que llevo en cada gesto el ademán de la sobrevivencia a un tiempo que todavía no ha sido contado. No los hechos de ese tiempo, sino cierta mirada, cierta experiencia, un amor, un dolor, un lenguaje tal vez no inventado aún. Palabras de la fractura (que diría un lingüista), que vienen y van desde los bordes, del error, de los márgenes, de los abismos, los olvidos, lo trizado, lo perdido, lo incorrecto. Todo espacio nuevo me seduce como posibilidad, como invitación a entre-cruzarme con otras palabras también quebradas, desbordadas, deseantes. Este espacio virtual es (admito eso sí, mi prejuicio inicial para entrar a él) uno de ellos: una tela con infinitos colores. En algunas de estas nuevas 'ventanas' bloggeras he visto -o debería decir he sentido- estas amorosas disonancias con el discurso hegemonizante y complaciente. Por aquí y por otros pocos espacios, veo otros ojos, respiro otros perfumes, me dejo navegar en estas aguas como en un lago del sur, como en un viaje en tren, como en un mercado, en una plaza, ...'como un poco de sol en el agua fría'.